Un foglio bianco.

Mais uma vez. Lá estava ele.
Empacado frente à magnificência do vazio.
Não era sequer a sombra do escritor que fora.
Naquele remoto futuro.
Seria. Tornar-se-á.
Sem rascunhos seguia a vida.
Uma folha branca, amassada, rasgada, pisada.
Foi ao chão depois da chuva.
Suja.
De lama e humilhação.
No chão.
Do poeta o coração.