Das palavras e da colheita.

Dizem por aí, uns sujeitos indefinidos, que um jovem agricultor, de uma cidade longíqua, lá no interior, apaixonou-se por uma bela moça.

Bem apessoada e de fino trato, a jovem donzela vivia às voltas com seu livro de poesias. O agricultor, pobrezinho, só conhecia terra e sementes, o arado que o cavalo puxava com força.

Era tempo de plantio, de palavras e de amor, sol para um, chuva para outro. Equlíbrio que a natureza havia de conceder.

O jovem agricultor bate à porta da moça que atende cautelosa e o ouve dizer:

    Chegaste de repente

    E sem aviso roubaste meu coração

    Com teu olhar reluzente

    E com teu livrinho nas mãos

    Morena da pele de porcelana

    Tal qual meus olhos nunca viram igual

    Quis fazer-te minha dama 

    E proteger-lhe de todo mal

    Porém o destino me foi cruel

    Fez-me pobre, possuidor de nenhum vintém

    Mãos calejadas escrevem-lhe ao léu

    Estas sinceras palavras que valor algum têm

    Mas guardes na memórias

    Este pobre jovenzinho que te queres tão bem

    Talvez sirva de história

    Aquele que te bem quiseres também

Os olhos da jovem donzela iluminaram-se e ela retrucou:

    Meu jovem agricultor

    Pareces não conhecer bem teu ofício

    Decerto o fazes com amor

    Mas exige-lhe também sacrifício

    Não percebes em que tempo estamos?

    A vida, meu bem, sempre se ajeita

    Já passaram-se dois anos

    Já é hora da colheita

Dizem, os mesmos sujeitos indefinidos, que a jovenzinha largou a família rica para viver com os pés descalços na terra, com o poeta agricultor. Que eles têm uma vida sossegada, sem luxos, mas com muito amor.

Se a história é verdadeira? Esta pergunta eu também me faço. Prefiro acreditar que sim, que o amor pode vencer as barreiras enfim.